Pasará, pasará, pasará
mufa un tata.
Y volverá, volverá, volverá
como todos los días el tren.
Las nubes pasajeras,
la hoja inmadura y arrancada,
lo bello y lo feo,
un día; no cualquier otro,
se refriega en su cara.
Las cortinas abiertas,
un cielo ingenuo posa,
insiste sobre la ventana.
Sanará, sanará y pasará.
De vez en cuando, el día es perverso;
dura lo que duele una nube pasajera.
4 comentarios:
Los días, ese absoluto segundo del pasado.
"cielo ingenuo", me quedé aquí, tal vez dormí un poco.
beso
...Música para ti...
http://www.youtube.com/watch?v=Cowl02DXx3A
...Besos y abrazos...
Todo pasa pero las huellas quedan.
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