olvido

Las mujeres con sus años entonaron la canción
Y en esos dos minutos me colgué sintonizando
las arrugas de uno de tus ojos, rayando melodía.
Incierta y sin pasión.

No todo es eso, pescador.
No sólo es esto, pescador, más hondo es mi mar
y las ondas de mi pelo atesoran historia no leyenda.

Los hombres que pasean guardan un amor en la guantera
Y en ese recorrido olvido que soy dibujo para tus sirenas,
que la gracia pierde peso, que el cuerpo se endurece.
Seco y estoico.

Pero no todo es esto, pescador.
No sólo es esto, pescador.
Creé cuando te soplo un amor sin leyenda.

Hielito Lindo

Y la euforia, ¿acaso es esto?
Enrojecernos solamente.
Solamente telas sin sombras.
Letales y completamente en pelotas.

Digo con la piel, así como me ves, digo.
Así, dibujo en este cuarto un faro.
Arderá a las doce en punto,
atenuando la mitad de un caramelo.

(¿Y acaso tiemblo por lo ardido?, ¿por lo frío?)

Tiburones, canciones y veleros.

Vamos, que nada te pido.
Salvo exclamaciones.
Sólo tiburones en mi cuerpo.
Ni el tormento suspendido.

Que llegue la noche con su cáncer.
Que inunde la lluvia esta nube de locura.
Que venga.

Vamos, nunca nada te pido.
Salvo embarcaciones.
Sólo canciones subterráneas.
Ni el ánimo abatido.

Que llegue esa brisa finita.
Que invada esto que soy.
Que venga.

Lunes

Esta ciudad con su cáfila de ruidos,
sucumbe en el asfalto.

Esta ciudad hipocondríaca,
unta, a mano alzada, perros en celo,
que ladran en las alcantarillas.

Esta ciudad poblada de fantasmas,
enamoradiza y sola,
reserva una alfombra verde
en la que te leo,
hoja por hora,
hasta secarme
y crepitar.

3.13 am.or

¿Sabés qué es lo que pasa?
Esta frazada de patos y avestruces
salpica todo el sur
arrastra a la orilla tu nombre.

¿Sabés qué es lo que pasa?
La luna hace jueguito
mastica una aceituna
y escupe corazón.

Todo esto me pasa a mí esta noche.
Todo este chillido
de vos.
Y es tarde o sigue siendo de noche.

Y extraño que me toques el pelo.
(cómo extraño que me toques el pelo.)

¡Hay Puente!

Hay puente y detrás
la tarde pintarrajea un beso
abatido por el vértigo.

Por el vértigo a caer
de todo corazón al barro,
al agua o a las piedras.

Hay puente y existencia
que asoma desde una viga.

Andina, se cala entre tus pies,
por el vértigo a caer
de todo corazón al barro,
al agua o a las piedras.

Hay puente y detrás
tambalea la vida.

A la espera

Esas plantas envueltas a los fierros del balcón.
Pasmadas y regaladas a las tardes tristes.
Ahogadas en mesetas berretas,
barridas sin silbido ni canción.

Todas ellas estarán ahí,
fecundadas de sentido.
Partícipes del beso y el violín.

Esa cara que no dice nada y a mí me dice todo.
Reservada, culmina mis tardes tristes.
Salada, besa mis vidriecitos,
temblequeando a fondo.

Quedará ahí.
A la espera del telón.
Enfundado hasta la nariz.

Esas plantas envueltas a los fierros del balcón,
quedarán ahí.
Esa cara que no dice nada y a mí me dice todo,
quedará ahí.

Para ser, algún día, victorianas y hermosas.
Para ser, algún día, triunfantes.
Para ser.