Puedo hablarte de aquel perro
abandonado en Junín,
de cómo se quedo lamiendo
mi niñez.

(Sí, verdes, más oscuros en invierno)

De los años que pisé montañas
coleccionando flechas ancestrales.
Puedo hablarte aún con timidez
del primer chico que besé.

(Sí, un montón de lunares)

De música, libros. Cuando doy
besos en los ojos
porque quiero amar o
estoy aburrida.

(No quiero estar aburrida)

Del Falcon de juguete
que dejó vendada a mi madre
hasta los ojos
y de cómo nunca más comimos fideos verdes.

Puedo hablarte también
de cómo desearía que bajes
de esa gran cúpula
y me escuches.

No sé muy bien

Hay algo en la sombra que se anuncia,
barniza la calle y eso me hace feliz.
No sé muy bien si tiene algún sentido
prolongar oníricos vestigios
o pisarlo de un tirón.

Es que hay algo en la sombra que se anuncia
y en los rosales trepadores me descubre.
No sé muy bien si quiere
envolverse en el beso
o usarlo de mortaja.

Es que sí, hay algo en la sombra que se anuncia
y no sé muy bien si tiene algún sentido,
pero embadurna las calles
y me hace feliz.

olvido

Las mujeres con sus años entonaron la canción
Y en esos dos minutos me colgué sintonizando
las arrugas de uno de tus ojos, rayando melodía.
Incierta y sin pasión.

No todo es eso, pescador.
No sólo es esto, pescador, más hondo es mi mar
y las ondas de mi pelo atesoran historia no leyenda.

Los hombres que pasean guardan un amor en la guantera
Y en ese recorrido olvido que soy dibujo para tus sirenas,
que la gracia pierde peso, que el cuerpo se endurece.
Seco y estoico.

Pero no todo es esto, pescador.
No sólo es esto, pescador.
Creé cuando te soplo un amor sin leyenda.

Hielito Lindo

Y la euforia, ¿acaso es esto?
Enrojecernos solamente.
Solamente telas sin sombras.
Letales y completamente en pelotas.

Digo con la piel, así como me ves, digo.
Así, dibujo en este cuarto un faro.
Arderá a las doce en punto,
atenuando la mitad de un caramelo.

(¿Y acaso tiemblo por lo ardido?, ¿por lo frío?)

Tiburones, canciones y veleros.

Vamos, que nada te pido.
Salvo exclamaciones.
Sólo tiburones en mi cuerpo.
Ni el tormento suspendido.

Que llegue la noche con su cáncer.
Que inunde la lluvia esta nube de locura.
Que venga.

Vamos, nunca nada te pido.
Salvo embarcaciones.
Sólo canciones subterráneas.
Ni el ánimo abatido.

Que llegue esa brisa finita.
Que invada esto que soy.
Que venga.

Lunes

Esta ciudad con su cáfila de ruidos,
sucumbe en el asfalto.

Esta ciudad hipocondríaca,
unta, a mano alzada, perros en celo,
que ladran en las alcantarillas.

Esta ciudad poblada de fantasmas,
enamoradiza y sola,
reserva una alfombra verde
en la que te leo,
hoja por hora,
hasta secarme
y crepitar.

3.13 am.or

¿Sabés qué es lo que pasa?
Esta frazada de patos y avestruces
salpica todo el sur
arrastra a la orilla tu nombre.

¿Sabés qué es lo que pasa?
La luna hace jueguito
mastica una aceituna
y escupe corazón.

Todo esto me pasa a mí esta noche.
Todo este chillido
de vos.
Y es tarde o sigue siendo de noche.

Y extraño que me toques el pelo.
(cómo extraño que me toques el pelo.)